PICCOLE STORIE - INCONTRI MISTERIOSI AL CIMITERO MONUMENTALE DI SASSARI.

 Testi e ricerche di Marco Atzeni

TERESINA E I FIORI

Su un praticello lungo il viale, una bimba stava china sopra una colorata distesa di fiori e ne sceglieva alcuni. «Li raccolgo tutti!», mi confermò quando le passai a fianco e mi sorrise strizzando gli occhietti. Un fermaglio col fiocco le teneva i capelli ordinati e indossava un grazioso grembiule con degli ometti ricamati. Mise una manina in una delle tasche ed estrasse qualche fiorellino stropicciato che aveva appena colto. Me ne porse uno e tenne gli altri stretti nel pugno. «Grazie!», dissi accettando il dono. «I fiorellini sono belli. Sono i miei!». Non disse altro e a passettini rapidi raggiunse un muretto. Vi si poggiò, mettendosi in posa, e non si mosse più. Mi avvicinai e le accarezzai il viso, accorgendomi con stupore che era diventata una piccola statua. Nella manina sinistra, anche i fiori erano di pietra. Eppure, mi guardava ancora con aria curiosa.

La piccola Teresa nacque a Sassari nel 1909. Suo padre si chiamava Simone Cicu ed era uno dei dirigenti dell’allora Intendenza di finanza in piazza Azuni, sua mamma era la giovane Angela “Gella” Zavatti. C’era anche un fratellino, Tommaso. Teresina Cicu Zavatti contrasse una crudele malattia che ne offuscò lentamente la vivacità e nell’aprile del 1913, a tre anni e mezzo, si spense nel suo lettino dopo lunga sofferenza. Il funerale partì dall’elegante palazzo tutt’ora esistente all’inizio di via Manno, dove la benestante famigliola viveva, e sotto un sole primaverile una folla commossa accompagnò la piccola per l’ultima passeggiata verso l’infinito. Per il trasporto della marea di fiori si dovettero noleggiare due apposite carrozze, chiamate “landò”, che seguirono il corteo. Teresina era amata da tutti e quella triste mattina anche l’Intendenza di finanza chiuse per solidarietà nei confronti del babbo. I genitori commissionarono a Giuseppe Sartorio una dolce statua a immagine della sfortunata figlioletta e grazie alla quale il ricordo di Teresina ha sconfitto il passare del tempo, arrivando fino a noi. Oggi, dopo oltre un secolo, potete incontrarla che gioca coi fiori che le furono regalati, ma non temete per lei, non è più sola, alcuni decenni dopo la sua morte, la raggiunsero la mamma e il papà, che le riposano a fianco e la proteggono per l’eternità. Il triste epitaffio è scolorito, ma per volere del fato è rimasta leggibile solo una frase, la più bella: “Gioia della nostra vita”.

L'ULTIMA PENNELLATA

Nel viale deserto pioveva e cercai riparo sotto un albero. In lontananza, tra le siepi, vidi una donna di spalle. Sedeva davanti a un cavalletto e a una tela. Dipingeva sotto il diluvio. I capelli fradici e il vestito sgualcito. Non si curava neanche del vento e intingeva il pennello nella tavolozza. Eppure, la tela rimaneva candida sotto i suoi tocchi invisibili. Stese un ultimo tratto, posò il pennello e si girò verso di me. Piangeva. D’improvviso quella tela non era più bianca. Il diluvio aveva dipinto un volto. Quello di un bambino. Lo sgabello era però vuoto, la donna non c’era più.

Angelica Azzati nacque a Sassari nel 1857 e discendeva da un nonno piemontese che alla fine del ‘700 aveva fondato la storica Tipografia Azzati, attiva in città per 50 anni. La piccola Angelica passava i pomeriggi immersa nel profumo d’inchiostro e presto scoprì il suo amore: la pittura. Suo babbo sfidò le malelingue mandandola già giovanissima dai migliori artisti di passaggio in città e nel 1877 venne presa in simpatia persino dal mitico Giuseppe Sciuti, il barbuto pittore siciliano che le consentì di assistere col naso all’insù mentre lui affrescava la sala del Palazzo della Provincia.

Crebbe rifiutando spasimanti, chiusa nel suo mondo variopinto. Donò un quadro, “Purgatorio”, anche alla Chiesa di Santa Caterina. A sorpresa, rimase però affascinata dalle maniere del chirurgo Pietro Pietri Lopez, di ottima famiglia ozierese. Lo sposò nel 1890, lei aveva “ormai” 34 anni e lui 4 in meno. Andarono a vivere in un’elegante palazzina in via dell’Ospedale Civile e un anno dopo divenne madre. Quando la levatrice le porse il neonato, Angelica sorrise “È il mio quadro più bello!”. Lo chiamò Luigi, proprio in memoria di suo padre. Col bimbo in culla, Angelica continuò a disegnare. Mai per soldi. Fu anche invitata all’Esposizione Artistica Sarda, un prestigio per una donna, per giunta dilettante. Angelica non sapeva che fu l’ultima gioia. Nel 1897 chiamò al capezzale il figlioletto Luigi di 6 anni. Pallida, ebbe solo la forza di bisbigliargli “Sarò per sempre il tuo angelo”. Si spense a 40 anni. Alle undici di un’afosa notte di luglio.

Un carro di prima classe, coperto di corone, la condusse al Cimitero Monumentale di Sassari. Sul marmo grigio della sua tomba, è incisa la frase “pertransiit picturam bene colendo”, che significa “passò eccellendo nella pittura”. Su una colonna siede un angelo malinconico scolpito da Lorenzo Caprino. Il piccolo Luigi ci vedeva la madre che lo proteggeva. Lui divenne giudice a Roma, ma a 80 anni, nel 1971, le tornò tra le braccia, stavolta per sempre. E a noi, oggi, rimane questa storia sassarese, antica di 130 anni, che ci racconta di Angelica Azzati, la pittrice che abbandonò troppo presto il suo quadro più bello.

LA SOLITUDINE DI BARBERINA

Per l’ennesima volta il mio sguardo cadde su quella lapide e mi ci fermai davanti. Le lettere scolorite, ancora decifrabili sullo sfondo marmoreo, componevano un epitaffio misteriosamente ipnotizzante. «Buonasera», una voce femminile giunse improvvisa. Pensavo d’esser solo, nel viale, e mi voltai di scatto. Una donna in nero, con gli sbuffi sulle spalle, era comparsa al mio fianco. «Buonasera a lei», replicai. «È incuriosito?», disse con accento poco sassarese e indicando la lapide. «Questo epitaffio mi affascina, me ne domando da sempre il significato, signora». La donna sorrise. «Io ne sono a conoscenza». «Davvero? Lei sa qualcosa di Barberina Piccolina?». «Certo. Sono io, questa è la mia tomba». Sgranai gli occhi. «Davvero? La prego, mi racconti…» «D’accordo», fece un passo avanti, posò una mano sulla lapide e ripassò con l’indice quelle parole impolverate. Si girò verso di me e annuì. «Ho finito», disse. Allargai le braccia. «Finito… cosa? Lei non mi ha riferito niente… ha solo toccato la lapide!». «Non si angusti, rilegga ancora queste parole e stavolta avranno più significato». Il tempo di un battito di ciglia e la donna non c’era più. Scrollai le spalle e rilessi l’epitaffio, che già conoscevo a memoria. Finita la lettura, ebbi però un sussulto, tutto era inspiegabilmente più chiaro. «Grazie, Barberina», dissi al vento che mi accarezzava il viso. Inspirai soddisfatto e andai via, prima che i cancelli chiudessero e il sole tramontasse.

Barberina Piccolina nacque a Sassari nel 1833 in una famiglia benestante dedita alla burocrazia. Il padre Angelo Luigi lavorava immerso nei fascicoli dell’ufficio del regio patrimonio, mentre la mamma Chiara Maria Oggiano era la figlia d’un notaio. Barberina, fin da bimba, s’abituò al fatto che pochi la chiamassero correttamente. Per molti era Barbarina (con la “a”), mentre altri pensavano che il curioso cognome fosse il nome. Quel cognome, in realtà, aveva radici liguri, infatti, quando a metà ‘800 papà Angelo Luigi andò in pensione, la famiglia prese dimora anche a Genova, in via Alessi, nell'antico quartiere di Portoria. Barberina aveva due fratelli, Antonio e Salvatore, che tra Liguria e Toscana ricalcarono la carriera impiegatizia del padre, ma soprattutto c’era la sorella più grande, Francesca Rosa, che aveva sposato a Sassari il potente colonnello Giuseppe Tharena. Purtroppo, nel 1869, proprio l’adorata sorella morì a Genova. Il padre di Barberina non resse al lutto, mentre lei, con l’animo a pezzi, adottò i nipoti, rimasti orfani. Barberina, all’epoca quasi quarantenne, non aveva figli suoi e, tra l’altro, sorseggiando il tè ribadiva alle amiche di non volere un uomo a fianco. Passarono così i decenni, morti ormai entrambi i suoi genitori, i due fratelli maschi e il cognato, Barberina, ancor più ritirata, continuò a dedicarsi ai nipoti, divenuti giovani adulti. Gestiva pure il denaro arrivatole proprio dai due fratelli che, come lei, non ebbero discendenza. Nell’inverno del 1893, si spense silenziosa in un appartamento della graziosa palazzina di via Roma 22, dove viveva in affitto. Aveva 59 anni. Fu sepolta al cimitero monumentale di Sassari, da sola, come fu in vita, e non poteva sapere che il suo nome particolare e le poche parole volute sulla lapide dagli adorati nipoti l’avrebbero resa immortale, suscitando l’interesse di generazioni di sassaresi che da 130 anni vi passano davanti domandandosene il significato. L’epitaffio recita enigmatico: “A BARBERINA PICCOLINA, LA QUALE BASTO’ A SE STESSA, DECEDUTA IL DI’ 8 FEBBRAJO 1893, I NIPOTI RICONOSCENTI”. Se volete, passateci, e fatele sapere che ora conoscete la sua storia.

 

LACRIME DI MARMO

Camminavo lungo il viale e dei colpi, secchi e ripetuti, mi fecero arrestare. Incuriosito, seguii quel suono ritmico e mi nascosi dietro un albero. Era un uomo, curvo su un blocco di marmo, che scolpiva un busto. A un tratto si fermò e sospirando accarezzò la statua. Abbassò poi lo sguardo e le gambe gli cedettero. S’abbandonò in ginocchio sul terreno umido e il suo improvviso pianto echeggiò disperato nel silenzio della sera. Si rialzò a fatica, raccolse martello e scalpello, e andò via singhiozzando, mentre s’asciugava gli occhi con la manica impolverata di bianco. I miei passi crepitarono sulle foglie e m’avvicinai al busto. Il volto scolpito era quello di un ragazzino che guardava lontano e una scia umida ne segnava la guancia di pietra. Sfiorai la superficie liscia e rimasi stupito. Il marmo non era freddo, ma tiepido. Un’altra goccia gli scivolò lenta, dall’occhio sino al mento. Era quasi buio e scrutai il cielo, cercando conferma d’un temporale improvviso, ma non v’erano nuvole. Quelle gocce non erano pioggia.

Remo Carta era un giovane sassarese. Abitava coi genitori al corso Vittorio Emanuele e ogni mattina vestiva la giacchetta e faceva le consegne per una bottega di alimentari. La sera si dedicava alla ginnastica con la società Silvio Pellico e passava le domeniche in piazza Tola con gli amici, che scherzavano chiedendogli «E Romolo non è venuto?». Remo era nato proprio a Roma, dove i genitori avevano vissuto per un breve periodo, e alla città eterna doveva quel nome che a Sassari lo rendeva originale. Era peculiare anche il giorno in cui mamma Salvatorica lo diede alla luce: l'11/11/’11.
Nell’autunno del 1928, Remo s’ammalò. I medici del policlinico si prodigarono, ma deperì rapidamente e si spense nel suo letto a diciassette anni. Alla famiglia non rimase che il conforto di suor Teresa, che tenne la mano al ragazzo durante il vano ricovero. Il padre di Remo, il signor Gerolamo, dovette affrontare una prova atroce. Scultore di professione, decise di realizzare il busto per la tomba del figlio. Nella solitudine del laboratorio, in lacrime, incise quei lineamenti che non avrebbe più rivisto. Ogni colpo di scalpello fu una fitta al cuore. Al cimitero monumentale di Sassari, oggi Remo non è più solo e riposa con i genitori, i nonni e le sorelle, una delle quali ne sentì solo parlare. Il delicato volto dello sfortunato giovane veglia ancora su di noi, e, se andrete a trovarlo, vi narrerà la storia, antica d’un secolo, di un figlio perduto e di un padre che trasformò il dolore in ricordo eterno.

LA POESIA DI PIETRO

La pioggia scrosciava e trovai riparo sotto le fronde d’un albero. Mi guardai attorno intirizzito. Il viale era deserto e folate pungenti mi sferzavano il viso. D’un tratto una vocina cantilenante si fece nitida e comparve un ragazzetto che incurante del freddo stava immobile sotto l’acqua. Era assorto in un libro fradicio come la sua divisa blu e le gocce che grondavano dalla visiera del berretto gli scorrevano giù fino al mento.

Leggeva e ripeteva una nenia solitaria che interrompeva di continuo.

«Chi sei? Ti prenderai un malanno», dissi agitando un braccio.

«Sono Pietro, signore, e devo imparare la poesia, domattina il maestro mi interrogherà».

«Domani? Domani è domenica, non si va a scuola la domenica».

«Oh! No, signore. Domani andrò a scuola, eccome. E devo sapere bene la poesia».

Scossi il capo, confuso da tanta fermezza. Riprese a cantilenare e all’ennesimo tentativo terminò la poesia da capo a piedi. Mi sorrise compiaciuto.

«Finalmente l’hai ripetuta tutta, senza leggere!».

Non arrivò risposta. Pietro non c’era più, però giaceva tra l’erba umida il suo libro. Mi chinai e lo aprii. Era sgualcito e gonfio. L’inchiostro colava ed era indecifrabile chissà da quanto tempo. Lui come faceva a leggerlo? Rabbrividii, il temporale stava cessando e andai via da solo lungo il viale, stringendomi nella giacca.

Il giovane Pietro nacque nell’estate del 1880, frutto del matrimonio ben combinato fra i Diaz, nobili di Ossi, e i Derosas, latifondisti di Usini. Il futuro dell’infante era foderato di aristocrazia e ettari di oliveti, ma già il suo debutto non fu felice: aveva ereditato il nome del padre, l’avvocato Pietro Giovanni Diaz, che era morto appena quarantenne alla vigilia di Natale del 1879, sei mesi prima che lui nascesse. Il bimbo crebbe a Usini abitando con la madre Giovanna Derosas nell’elegante casa in piazza del Castello, di proprietà del potente nonno Giuseppe Derosas, e a nove anni fu ben pettinato e scarrozzato fino al centro storico di Sassari. Fu infatti iscritto all’esclusivo Canopoleno e ospitato nel convitto annesso alla scuola. L’alunno non era un genio, ma neppure uno scansafatiche. Al quarto anno di frequenza, il mansueto Pietro apparve sempre più fiacco e fu così ricoverato nell’infermeria dell’istituto, ma la situazione precipitò nel cuore d’una fredda notte di febbraio del 1893. Trasportato ormai senza speranze nella vicina locanda San Martino in piazza Azuni, fu raggiunto a letto dalla mamma, che poté solo stringerlo al petto per l’ultimo respiro. I funerali si svolsero l’indomani alle tre del pomeriggio e davanti alla folla accorsa dal paese d’origine parlarono di lui con commozione il cugino, due convittori e il canonico del Canopoleno. Finiva così, a dodici anni, la breve vita di Pietro Diaz Derosas. La famiglia volle conservarne il ricordo commissionando al Sartorio un busto per addolcirne la tomba e che lo immortala proprio con la severa divisa scolastica, una scelta stilistica apparentemente fuori luogo agli occhi moderni. Persino la lapide ribadisce con orgoglio che era “studente del convitto nazionale” e ciò fa capire, in realtà, quanto l’istruzione, oggi data per scontata, fosse all’epoca un vanto per eletti. Se volete, Pietro riposa ancora lì, da solo al cimitero monumentale di Sassari perché la mamma è invece a Usini, e da oltre 130 anni aspetta qualcuno a cui recitare la sua ultima poesia.

LA CESTA ALL'OMBRA

"Camminavo per il sentiero e un vagito arrivò nitido alle mie orecchie. Deviai dal percorso e seguii il lamento. Sull’erba all’ombra di un albero era adagiata una cesta e ci guardai dentro. C’era un neonato con i pugnetti chiusi che non si dava pace. Di chi era quel bimbo e perché era lì? Qualcuno lo aveva dimenticato? Dovevo fare qualcosa e mi allontanai dalla cesta. Percorsi da cima a fondo i sentieri circostanti, ma erano deserti e non trovavo nessuno ad aiutarmi. Il pianto echeggiava tra le fronde, ma d’un tratto cessò e arrivò la quiete. Tornai di corsa verso la cesta. Era arrivato qualcuno e mi fermai dietro una siepe. Una giovane donna stava inginocchiata e stringeva il bimbo al petto. In piedi al suo fianco c’era un uomo. Entrambi piangevano e con occhi grandi fissavano la creaturina. «Non dobbiamo lasciarlo», disse lei singhiozzando e baciando la testolina calva. L’uomo cinse da dietro la donna e il bimbo. «No! Non lo lasceremo mai più, amore». Il mio battito si rilassò e chiusi gli occhi per riprendere fiato. Quando li riaprii, davanti a me non c’era più nessuno, tranne una cesta vuota e il silenzio dei viali percorsi da un refolo di vento."

Un triste pomeriggio di metà ottobre 1918 un corteo funebre partiva da via Capra, una traversa di corso Vico. Il trentenne Orlando Idini, impiegato delle ferrovie reali a Sassari, era l’ennesima vittima della terribile “spagnola”, all’epoca chiamata “il morbo influenzale”. A guidare il corteo c’era la ventinovenne vedova, Filomena Gallizzi, che teneva in braccio il loro neonato figlioletto Bruno. La donna tossiva e in cuor suo sapeva d’esser stata contagiata dal marito. Infatti, neppure una settimana dopo, da via Capra partì anche la sua bara, avvolta nella bandiera della Torres di cui era patronessa. Il piccolo Bruno, che aveva soltanto tre mesi, rimase orfano e pur essendo indifeso, inspiegabilmente non contrasse il morbo. Straziate dal dolore per l’incredibile doppia perdita, le famiglie Idini e Gallizzi piansero i defunti sposini commissionando per la loro tomba al cimitero monumentale di Sassari una statua che raffigura proprio l’orfanello Bruno che si dispera sulle bare degli sventurati genitori. Intanto, zia Adele, con un gesto di immenso amore nei confronti della sorella Filomena, ne allevò il neonato come fosse suo. Non furono dunque l’affetto e il sostegno economico a mancare al piccolo, il cui nonno materno era il mitico Giovanni Gallizzi, fondatore della gloriosa tipografia ancora oggi esistente. Bruno divenne ragazzo e poi uomo, ma crebbe con un invisibile velo di malinconia che ammantò tutta la sua esistenza. Visse da persona solitaria, non si sposò e anche da adulto passava le giornate nella sua camera, immerso nei libri e nei francobolli, schiacciato dal peso dei pensieri e delle domande senza risposta. Nell’estate del 1989, a 71 anni, zio Brunello, come lo chiamavano i parenti più giovani, si spense solo e in silenzio, come aveva vissuto. Così, pur essendo morto assai più grande dei suoi genitori naturali, poté tornare neonato e fu sepolto insieme a loro, proprio in quella tomba che da oltre un secolo lo raffigura orfanello piangente. Orlando, Filomena e Bruno non ebbero la fortuna di invecchiare insieme come una vera famiglia, ma ora riposano abbracciati per l’eternità e la morte non avrà il potere di dividerli una seconda volta.

* Un ringraziamento va alla signora Loredana Gallizzi per il contributo *

RIPOSO, SOLDATO!

Camminavo per il viale e notai una bara poggiata su zampe di leone in ferro. Era aperta e mi avvicinai per guardarla. Un soldato con i baffi aveva gli occhi chiusi e dormiva dentro. La testa era poggiata su un cuscino color porpora e il petto gli si sollevava a ogni respiro. Mi voltai per andare via in silenzio, ma una mano mi afferrò il polso. Il soldato aveva spalancato gli occhi e allungando un braccio mi teneva stretto mentre usciva lentamente dalla bara. Mi si parò davanti. Le spalline dorate della sua grande uniforme brillavano al sole. «Non abbia paura, vorrei solo compagnia», disse. «Facciamo due passi», risposi, e assieme percorremmo il viale. All’ombra dei pioppi mi raccontò la sua storia. Quando lo riaccompagnai alla bara, si sdraiò di nuovo e giunse le mani poggiandole sul fodero argentato della sua spada. Si fece triste. «Porti i saluti ai miei genitori». «Non mancherò, tenente». «Mi chiami solo Andreino, signore». Annuii e gli sorrisi, ma le sue palpebre erano abbassate e dormiva già un sonno profondo. Una lacrima gli rigava il viso.

Domenico Guidetti era un ingegnere piemontese e fu spedito in Gallura dal Genio Civile per la progettazione della rete stradale. Conobbe Lorenza Cugiolu, appartenente a una famiglia di possidenti, e dal loro matrimonio nacque a Tempio nel 1867 il piccolo Andrea. Quando Andrea era ancora bambino, suo papà Domenico fu spostato dalla Gallura alla Nurra e la giovane famiglia Guidetti si trasferì a Sassari andando ad abitare in un’elegante casa in via Mazzini, di fronte al lato delle carceri. Andrea rimase coi genitori sino a sedici anni e nel 1883 prese il piroscafo e si presentò alla scuola militare di Roma. Dopo un paio d’anni di corso fu assegnato al 25mo Reggimento “Bergamo”, che, a discapito del nome, aveva sede alla caserma “La Marmora” in piazza Castello. Andrea poté dunque tornare a vivere a casa dai suoi. Divenne tenente di fanteria ed era destinato a una carriera ad alti livelli, ma si ammalò e nel maggio del 1889 esalò l’ultimo respiro nel suo letto di via Mazzini. I genitori affranti commissionarono a Sartorio una sontuosa statua per ricordarlo e fu una delle prime opere dell’artista in Sardegna. A giudicare dalla solennità della tomba, forse contribuì alle spese anche l’esercito. Mamma Lorenza, però, volle che suo figlio, al di là degli onori militari, rimanesse il suo bambino per l’eternità. Lei lo chiamava “Andreino” e quello fu il nome scritto affettuosamente sull’epitaffio. Se lo incontrate al cimitero monumentale, non spaventatevi, Andreino Guidetti è solo un ragazzo di 22 anni. Oggi riposa solitario perché i genitori, alcuni anni dopo la sua morte, andarono per sempre via da Sassari, non sapendo che con la loro triste storia avrebbero lasciato una delle più intense sculture di cui la città ancora dispone da oltre 130 anni.

* Un ringraziamento va agli uffici di Stato Civile di Sassari e di Tempio che mi hanno aiutato. *

LE FARFALLE DI BIANCA

"Sentii nitidamente un calpestio ritmico nel viale ovattato, come se qualcuno saltellasse sull’erba. Scorsi poco lontano una bimba sola, aveva i fiocchi che le tenevano i capelli, talmente piccola che mi stupii che la brezza non la portasse via. Muoveva le manine nell’aria concentrandosi su qualcosa che non capivo. Mi avvicinai lentamente per non spaventarla e dopo essermi poggiato ad un muretto le chiesi cosa stesse facendo. Smise di balzellare e mi rispose “Accarezzo le farfalle!”, ma io non vedevo nessuna farfalla attorno a lei. Rimasi ad osservarla, poi andai via senza interrompere il suo gioco, ma a sorpresa si mise a trotterellare e mi raggiunse. Mi arrivava poco più su del ginocchio e guardandomi seria mi chiese “Signore, io sono morta?”. Mi lasciò senza parole. Fu lei stessa a concludere il suo pensiero, dicendomi “Io non cresco mai… sono sempre piccolina!”. Fuggì via coi suoi passettini rapidi e riprese a saltellare, come se niente fosse successo, ma stavolta mi concentrai, socchiusi gli occhi, e per un istante riuscii anche io a vedere le farfalle attorno a lei. Poi svanirono, le farfalle e la piccola Bianca Maria, ed andai via."

Bianca Maria Boeri nacque a Sassari alle 10 del mattino del 2 dicembre 1907, nelle sale nobili del maestoso palazzo in via Cavour al cui piano terra oggi conosciamo la pizzeria “Il Quirinale”. Suo papà, il piemontese Adolfo Boeri, aveva già 50 anni ed era il rispettato maggiore di fanteria della Brigata Abruzzi, all’epoca di stanza alla vicina caserma di piazza Castello. Fu lui, felice ed in uniforme, a recarsi a passo svelto in Comune per registrarne la nascita, dandole anche un terzo nome, Diodata. La mamma era invece la giovane benestante Giovanna Delitala che immaginava per la bimba una vita agiata e felice. Nulla può però opporsi ai capricci del destino ed alle 5 del caldo pomeriggio di sabato 9 luglio 1910, mentre la città sbuffava, Bianca Maria respirava debolmente per l’ultima volta nel suo lettino di via Cavour, circondata dalle lacrime. Lasciava anche un fratellino appena più grande, Carlo; lui visse quasi 80 anni. Per ricordarla, il papà e la mamma vollero una statua a sua misura che ne impreziosisce la tomba al cimitero monumentale di Sassari. L’epitaffio, segnato dal tempo, ma carico d’amore, recita ancora “Sbocciavi appena e fosti dal destino reciso, nostro caro delicato fiore”. Se volete, potete trovarla lì, la bimba che da oltre un secolo ha sempre due anni e mezzo. 

*** Grazie ai dipendenti dell’Anagrafe Comunale, a quelli della Conservatoria ed all’amico Alessandro Sirigu per avermi aiutato a scavare nel passato. ***

RIUNIONE DI FAMIGLIA

«Mamma, sei tornata!», una vocina ruppe la quiete.

Mi fermai incuriosito, nascondendomi dietro un albero.

«Mi siete mancati!», diceva una giovane donna vestita di nero ai bambini che le correvano incontro.

«Eri andata via perché ti ho fatto arrabbiare?», chiese con gli occhi lucidi una delle femminucce.

«Non dire questo! Non ero arrabbiata con voi», rispose la donna.

«Babbo, hai visto? Mamma è tornata!», un maschietto si girò incredulo verso un signore in disparte che teneva un neonato in braccio.

«È tornata…», confermò l’uomo scoppiando a piangere e la raggiunse. Le porse il neonato, che la donna col viso rigato di lacrime strinse al petto. Lo cullò.

«Abbracciatemi fortissimo!», disse lei abbassandosi. La nidiata le saltò al collo coprendola di coccole. Qualcuno le piangeva in grembo, uno le accarezzava il viso. Il signore, in ginocchio, le baciava una mano senza lasciargliela.

«Non andartene più, ti prego», ripeteva lui.

Dopo qualche minuto, si presero tutti per mano e s'incamminarono verso il fondo del viale.

«Mamma, ti devo raccontare tante cose», diceva uno.

«Anche io, anche io!», aggiungeva un’altra.

Sparirono felici tra gli alberi. Tornò il silenzio e andai via.

Carmela Baiardo nacque a Sassari nel 1885, figlia di un facoltoso imprenditore di stoffe arrivato da Castelsardo. Sposò il signor Agostino Diana, dieci anni più grande di lei, il quale aveva anch’egli un negozio di tessuti. La gioia della nutrita famiglia Diana-Baiardo cessò improvvisamente venti giorni dopo la nascita del piccolo Aldo, il sesto figlio. Infatti, la notte del 30 novembre 1919, Carmelina, come la chiamavano tutti, salutò con un filo di voce le sue creature e si spense nel letto a 34 anni. A nulla valsero gli sforzi del ginecologo Attilio Gentili che aveva cercato di curare le complicanze del parto. Aldo, causa innocente della morte, non conobbe mai la mamma. Alle dieci del mattino dell’indomani, un mesto corteo partì dal palazzo di via Turritana 15, dove la donna abitava. Il marito, la madre e la suocera commissionarono una statua per ricordarla. L’opera richiese ad Antonio Usai oltre un anno di lavoro. Carmelina giace esanime, sorretta proprio da signor Agostino, mentre Gaetano piange alla sua destra. Jolanda, Concetta e Maria le stanno a sinistra insieme a Gigi. Il piccolo Aldo è ancora al petto. La povera Carmelina non poteva sapere che la sua statua al cimitero monumentale l’avrebbe resa immortale, commuovendo generazioni di concittadini. Un secolo dopo è ancora il simbolo delle madri sassaresi, ricche o povere, che hanno dovuto lasciare i propri figli per sempre.

Un grazie speciale va ai dipendenti dell'Anagrafe, oltre ad Alessandro Sirigu per il contributo.

GIOCANDO A NASCONDINO

"L’altro giorno, passando per un vialetto secondario, ho sentito un calpestio ed un rumore di foglie che si muovevano. Girandomi di scatto, ho scorto la faccina di una bimba che, spiandomi da un muretto, rideva con i dentini che luccicavano. Indossava un abitino di ottima fattura, bianco con gli sbuffi, che la faceva sembrare un confettino. “Ti piace? È il vestito nuovo, era in negozio di papà!”. “È bellissimo, Ada!”, ho risposto, per poi chiederle per quale motivo fosse nascosta. “Stiamo giocando!” ed in quel momento altre due bambine poco più grandi ci hanno raggiunto. Ora saltellavano tutte. “Chiudi gli occhi e conta!”, e io l’ho fatto, scandendo. Quando ho finito, attorno a me c’era solo il silenzio del viale. “Spero mia figlia non le abbia dato fastidio”, una voce alle mie spalle mi fa sussultare. Un uomo distinto con un bel cappello ed i baffi sottili ci controllava nell’ombra fin dall’inizio. “Scherza? Non si preoccupi, è adorabile!”. Dopo qualche secondo mi confida “Ho dovuto aspettare più di trent’anni per rivederla ed ora non devo più perderla!”. Faccio un passo e gli porgo la mano. “Non si preoccupi, niente gliela porterà più via!”. “Ne è certo?”, mi chiede. “Ne sono certo, signor Giuseppe!”. Ada è poi sbucata dal niente, correndo ad abbracciargli le gambe. Mentre andavano via insieme, lei si è girata e mi ha fatto un gesto con la manina. “Ciao Ada! Alla prossima!”, le ho risposto a voce alta da lontano."

La piccola Ada Melis è morta a Sassari nel 1910. Aveva 4 anni. Sua mamma era signora Maddalena Carta mentre il papà era Giuseppe Melis, un importante grossista di tessuti e titolare di un esclusivo negozio di abbigliamento al corso Vittorio Emanuele, in cui ogni dipendente, compresi i garzoni, vestiva in abito. Giuseppe e Maddalena morirono anziani negli anni ‘40. Ada aveva tre fratelli e tre sorelline, lei era la più piccola. Due sorelle, Fanny e Iole, quando lei morì, avevano 12 e 10 anni. Loro però ne vissero 98 e 86, senza mai dimenticarla. Da alcuni decenni riposano al suo fianco e sono tornate bambine anche loro per riprendere a giocare da dove avevano lasciato. Se volete, potete trovare Ada al cimitero monumentale, ma non c’è bisogno di cercarla, sarà lei a farsi trovare.

*** Un ringraziamento al prof. Guido Melis che ha confermato le mie ricerche ed il cui nonno, Salvino Melis, era il fratello maggiore di Ada. ***

CONVERSANDO CON HELLEN

"Quando vado a trovarla, io ed Ellen facciamo sempre lo stesso tragitto, ma gli argomenti, accompagnati del suono ovattato dei nostri passi, non sono invece mai ripetitivi. Non vi è volta in cui lei non mi stupisca per l’apertura mentale e la sconfinata intelligenza. Agita le mani affusolate per dare maggiore enfasi alle storie che mi racconta sulle persone che ha conosciuto. Quasi mi vergogno che lei sappia della Sardegna più di me ed adoro come pronuncia il nome della nostra città con un morbido accento inglese ed il sorriso perenne. Al ritorno, percorriamo il viale a passo tranquillo e torniamo davanti alla sua tomba entro le 8 della sera, lei non si trattiene oltre quell’ora. “Alla prossima, signor Marco” mi dice; io faccio qualche passo ed attendo nell’ombra che lei si riaddormenti. Sapendomi lì che rimango ad osservarla nel suo ricercato vestito di inizio secolo, lei chiude gli occhi e non ha paura. Quando tutto tace, mi volto e vado via. “Riposa serena, Ellen”, rispondo."

Ellen nacque a Filadelfia nel 1874. Laureata e brillante, nonostante la ricchezza di famiglia, decise di dedicare la sua vita alla scoperta del mondo. Arrivata con la madre nella sperduta Sardegna nel 1906, descriveva su riviste americane le usanze dei paesini che girava da sola a cavallo, coraggiosa ed un pizzico incosciente. Colpiva tutti per il suo carattere aperto, ma era anche una delle poche donne a Sassari a possedere una pistola, che era andata a comprarsi all’armeria dal signor Giovanni Antonio Codias. A chi le chiedesse il suo lavoro, rispondeva ironicamente “l’esploratrice”. Abitava in affitto in un elegante mezzanino in via Roma e lì, nel gennaio del 1914, una persona si introdusse nelle sue stanze e le sparò nel petto. Le indagini furono superficiali. “Suicidio”, l’assurda conclusione; meglio un’americana morta che, forse, il poco segreto e benestante amante sassarese in cella. Fu sepolta al limitare del cimitero monumentale e per sotterrare con lei anche la sua vicenda fu decisa una gelida lapide senza riferimenti né date, solo il nome isolato: “ELLEN GILES”. Aveva 40 anni e la sua vita si spezzò nel silenzio della nostra città di provincia. Erano le 8 della sera.

*** Si ringraziando gli studiosi Pintus, Cugia e Merella che hanno scoperto la vicenda per primi nel libro "Il caso Giles" (foto di copertina) ***

LA TORRETTA NEL PARCO

"Percorsi il sentiero tra la vegetazione, immerso in un silenzio interrotto solo dal crepitio dei miei passi. Tra lecci e frondosi carrubi, arrivai alla torretta, che mi accolse imponente mentre si specchiava nell’acqua della vasca che le si trova davanti. La porticina d’ingresso era aperta. L’avevo sempre trovata chiusa. Scricchiolò appena ed entrai. Salii i due piani che mi portarono alla piccola terrazza panoramica dalla quale si ammirava il parco di Monserrato in tutta la sua estensione. A un paio di passi da me il Barone Giordano fumava un sigaro ed osservava il panorama, incurante della mia presenza. Girò il capo e mi fissò per un tempo inquietante. “Il fatto che io sia morto non significa che non possa essere qui”, fu la sua risposta ad una domanda che io avevo solo pensato. “Si goda la vista e quando va via chiuda la porta”. Non mi disse altro, e mi lasciò lì. Si udirono i passi lenti mentre scendeva le scale. Poi si interruppero e calò il silenzio. Aspettai, ma non lo vidi uscire dalla porta della torretta. Pensai di essere impazzito. All’improvviso, notai in lontananza un elegante signore baffuto che dal viale degli aranci gesticolava verso di me. Era il Barone. Come fosse arrivato così distante in pochi secondi, mi rimane arcano. Un istante dopo non c’era più. Stava arrivando il tramonto. Andai via da solo."

Il parco di Monserrato appartenne al Barone Giuseppe Giordano che lo ereditò intorno al 1880 dal suocero Giovanni Antonio Sanna. Fu lui ad edificare la torretta e le varie vasche del parco, nel tentativo di dotare Sassari di un'elegante tenuta, come quella di Boboli a Firenze*

ANGELINA STA ASPETTANDO

"Uscendo, se passo per il viale centrale, a volte trovo Angelina in piedi, all’ombra di un pioppo. Non l’ho mai incontrata in posti differenti, sta sempre lì, a pochi passi dalla sua tomba, sperando di non essere vista. Si vergogna di essere una giovane donna che aspetta da sola e per lo stesso motivo ha pudore di salutarmi, quindi, ogni volta, lo faccio io per primo. Le chiedo come sta e mi informo sul suo neonato e lei mi risponde “Oggi finalmente dovrebbero portarmelo... ieri non sono venuti!” e le si illuminano gli occhi. In realtà, io so che non c’è nessuno che glielo porterà, ma non glielo dico, rispondo sempre “Davvero? Allora starà per arrivare!”. Ogni tanto le faccio anche i complimenti, perché la trovo carina, le dico “Angelina, per lei gli anni non passano mai!” ed arrossisce. La saluto e la lascio nell’ombra, col suo elegante vestito nero che la fa sembrare più grande della sua età, certo che la ritroverò."

Angelina Vai, sposata Lelli, figlia di piemontesi trasferitisi a Sassari, è morta di parto a 24 anni nel 1888. È da allora che aspetta.

*** Queste ricerche storiche hanno richiesto impegno e tempo. Per scopi divulgativi si può riprodurne in parte il testo, citando obbligatoriamente me ed il mio blog come fonte (anche qualora ne cambiassi le parole utilizzandone però le informazioni). Per scopi commerciali (libri, pubblicazioni etc.) è necessario chiedermi preventivamente il permesso a sassariantica@gmail.com - Grazie per la lettura. ***

IL PALAZZO DI DON MICHELE FIGONI TRA VIA CAGLIARI E VIA CAVOUR A SASSARI. LA SUA STORIA.

Ricerca storica e testo di Marco Atzeni. (con contributi di Mario Tola, Adele Sanna, Angelo Maggi e Rina Concas)

Tutti lo conoscevano come Don Michele da Codrongianos, ma non era un prete, era così chiamato perché suo padre, Giuseppe Figoni, prodigatosi per sfamare i compaesani nella carestia sarda del 1812, aveva ricevuto dal Re il titolo nobiliare di "Cavaliere" e Michele, che all'epoca era un bambino di 7 anni, ereditò successivamente il titolo. Quell'onorificenza era tra le meno importanti della gerarchia nobiliare, ma tanto bastò perché i Figoni fossero i riveriti signori del paese.

Don Michele seppe che a Sassari erano state lottizzate le campagne nei pressi del castello e nel giugno del 1849 prese la carrozza proprio da Codrongianos, dove ancora risiedeva, e dopo qualche ora arrivò in città per sborsare al Comune 694 lire, assicurandosi un terreno di 579 metri quadri tra due vie sterrate che ancora non avevano neppure nome, ma oggi riconoscibili nell'angolo esatto tra via Cagliari e via Cavour. Ad accompagnarlo c'era il solerte Angelo Maria Piretto, l'ingegnere civico, che mostrava ogni lotto agli interessati e lo misurava passo a passo prima della definitiva assegnazione. Curiosamente, un anno dopo, nel 1850, Don Michele mise però nuovamente mano al portafogli e pagò altre 423 lire per comprare a fianco ulteriori 352 metri quadri, il motivo era che un solo terreno non bastava più per i suoi progetti edilizi. Sul primo lotto, Figoni fece costruire un imponente palazzo su due livelli, all'epoca definito "casa alta", mentre sul secondo, prospettante solo su via Cagliari, venne edificato anche un secondo immobile, più piccolo, attiguo a quello padronale ed anch'esso tuttora esistente. Quest'ultimo fu forse destinato alla servitù e dato in affitto.

Il palazzo principale consacrò l'agiatezza economica di Don Michele e ne sancì il matrimonio con l'osilese Maria Grazia Sanna, che era anch'ella una ricca ereditiera di appena un anno più giovane. La donna ebbe il beneplacito dei suoi due fratelli, il primo era il potente reverendo arciprete Antonio Sanna Tolu, che giostrava all'ombra del castello dei Malaspina, l'altro era professor Vincenzo, che nella seconda metà dell'800 fu insegnante universitario a Sassari. I coniugi Figoni-Sanna vissero per il resto della vita al secondo piano del loro esclusivo stabile, circondati da libri, dipinti e pubblicazioni nelle quali Don Michele era citato tra gli abbonati più fedeli. Il soffitto del salone fu suggestivamente affrescato con una stellata volta celeste. L'edificio contava globalmente trenta vani, sebbene fossero distribuiti in modo labirintico. C'erano poi la scuderia, le botteghe al piano terreno, il cortile e un pozzo con vasca. L'androne rimase per diversi decenni in terra battuta poiché si usava come ulteriore sosta per i cavalli.

Don Michele, che era un signore di buona cultura e stranamente senza gli ottocenteschi baffi, impiegava le sue giornate annotando minuziosamente col pennino le rendite dei suoi appezzamenti che si estendevano per centinaia di ettari tra Codrongianos e Florinas e da lui visitati periodicamente. Pedraggia, Bolinu, Pedra Lada, Monte Campu e Fundone erano solo alcuni dei suoi terreni che in totale erano 40. I più fertili valevano circa 4000 lire ognuno. Proprio in una di queste terre, una mattina del 1858, mentre dei contadini facevano un muretto a secco, vennero anche rinvenuti alcuni bronzetti; fu quello uno dei primi ritrovamenti dell’archeologia sarda. Michele possedeva anche un nuraghe, chiamato Ozzastru, che era valutato 500 lire, non molto. I latifondisti come lui erano padroni di ogni cosa ricadesse all'interno delle loro tenute, anche beni di grande valore storico, ma all'epoca ritenuti inutili.

Ormai preoccupato per l'età e la salute, nel 1883, alle sei di una calda serata di fine agosto, Don Michele ospitò gli amici Carmine Soro Delitala e Pietro Pasella nelle sale del suo palazzo, il cui ingresso era in via della Caserma 18 (dopo divenuta via Cagliari), dichiarando che i beni in suo possesso, compreso l'immobile stesso valutato 71300 lire, dovevano essere equamente divisi tra la sua adorata Maria Grazia ed il di lei fratello Vincenzo, con cui aveva un ottimo rapporto. Michele, purtroppo, non ebbe alcun figlio cui lasciare l'enorme patrimonio. Col sorriso sulle labbra, concluse che per il suo funerale e per i suffragi dell'anima potevano fare come preferivano. Esattamente un anno dopo, nel 1884, morì all'età di 78 anni.

Signora Maria Grazia Sanna, vedova e anziana, visse ancora per diverso tempo nel palazzo, ma non essendosi mai occupata dei terreni del marito, ne delegò la gestione ad un nipote maneggione, Maurizio Sanna, e poco ci mancò che questi mandasse tutto in malora, indebitandosi e non riscuotendone i canoni. Quando se ne scoprì l'incapacità, fu allontanato in tutta fretta. Alla morte di Maria Grazia, il palazzo fu ereditato proprio dai nipoti, i tre figli di quel suo fratello Vincenzo. L'immobile fu successivamente noto perché ci abitò Gaetano Mariotti, che fu il celebre sindaco che accolse Re Umberto I all'inaugurazione della statua di Piazza d'Italia nel 1899, ma il motivo era che la moglie di Mariotti, Peppina Sanna, era infatti una delle nipoti ed eredi di Don Michele e Maria Grazia. Le parentele sempre più lontane fecero dimenticare in fretta Figoni, ma quel maestoso palazzo, dopo oltre un secolo e mezzo, si trova ancora dove fu lui a volerlo, all’angolo tra via Cagliari e via Cavour, davanti ai nostri occhi.

Don Michele Figoni, assieme a sua moglie Maria Grazia Sanna Tolu, riposa al cimitero monumentale di Sassari. Sono rappresentati in due busti affascinanti nella splendida tomba di famiglia dello storico sindaco Gaetano Mariotti. Ciò testimonia il fatto che zio Michele Figoni e la moglie, non avendo figli, ebbero uno straordinario rapporto di affetto con i nipoti e le relative famiglie, oltre a far loro un gran bene con l'enorme eredità lasciatagli.

Palazzo Figoni non fu mai ritratto in modo specifico, ma compare di sfuggita in molte foto (qui è a sinistra). L'angolo tra via Cagliari e via Cavour venne immortalato spesso, in quanto uno degli scorci più ordinati e moderni della Sassari di fine '800 e primi '900.

"Stromento di vendita d'un tratto di terreno posto nell'isola 5 sulle appendici di questa città in favore del Cav. Don Michele Figoni di Codrongianos. Anno del Signore 1849" (atto personalmente consultato all'Archivio Comunale di SS)

"TESTAMENTO PUBBLICO - L'anno 1883, addì 30 Agosto in Sassari, nella casa del testatore, posta in via della Caserma 18, ed alle sei pomeridiane". Il documento che certifica le ultime volontà di Michele Figoni. Curiosamente, in alto, a lapis rosso, fu scritto "MORTO?" perché i funzionari dell'epoca non trovavano la data del decesso per regolarizzare le questioni. (su concessione del Ministero della Cultura - Archivio di Stato di Sassari: Atti notarili, Sassari copie, anno 1884, busta n. 68, atto. 323 del 7 agosto 1884)

Un ulteriore scatto di via Cavour nel quale compare palazzo Figoni, a sinistra. Ai primi del '900 l'immobile era ormai proprietà dei fratelli Sanna-Sotgiu, che erano i nipoti di Michele Figoni. I Sanna-Sotgiu, che si chiamavano Antonio, Maurizio e Peppina, erano i tre figli di Vincenzo Sanna, fratello della moglie di Figoni. Don Michele ebbe sicuramente dei fratelli, ma forse non ebbero buoni rapporti con lui, visto che né loro, né i loro discendenti, paiono convolti nella sua vita.

*** Questa ricerca storica ha richiesto molto impegno e tempo. Per scopi divulgativi si può riprodurne in parte il testo, citando obbligatoriamente me ed il mio blog come fonte (anche qualora ne cambiassi le parole utilizzandone però le informazioni). Per scopi commerciali (libri, pubblicazioni etc.) è necessario chiedermi preventivamente anche il permesso a sassariantica@gmail.com - Grazie per la lettura. ***

VILLA PRINCIVALLE A SASSARI. LA FIABESCA DIMORA SPARITA CHE NESSUNO DIMENTICA. LA SUA STORIA.

 Ricerca storica e testo di Marco Atzeni, con la gentile collaborazione del dr. Gabriele Andria Princivalle. (Hanno contribuito anche F. Pulina, A. Sirigu e P. Soggia).

Quando le polverose strade erano percorse dai carri, all’esatto incrocio tra viale Italia e viale Mancini ci si imbatteva in un'elegante villa liberty. A farla costruire, per lui e la sua famiglia, fu Francesco Princivalle, un distinto signore col pizzetto nato a Sassari nel 1861. Il maestoso immobile fu la prima abitazione di tutta la zona e ciò non fu un caso: le campagne sulle quali sorse quel nuovo quartiere che iniziava dietro i giardini pubblici appartennero al cavalier Porcellana, nonno materno di Princivalle, ed ai primi del ‘900, dopo estenuanti trattative col Comune, vennero rese zona edificabile. Francesco ne ereditò un lotto e intorno al 1918 nacque così quella dimora. Curiosamente, signor Francesco non avrebbe neppure dovuto possedere il terreno su cui costruì l'immobile: nel dicembre del 1896 si era infatti riunito coi propri fratelli ed aveva loro dichiarato di non essere interessato a quell'area, preferendo altri beni arrivatigli dal nonno. La situazione cambiò pochi anni dopo, quando quelle campagne sperdute diventarono improvvisamente preziose. Francesco fu così "compensato" dai fratelli che gliene cedettero una parte, poiché quando lui vi rinunziò non poteva certo sapere che sarebbero poi state rese edificabili; inoltre, signor Francesco era anche l'unico della famiglia ad essere rimasto a vivere a Sassari.

Francesco Princivalle si era laureato in giurisprudenza nel 1885 e sebbene lo chiamassero “avvocato” esercitò solo brevemente la professione legale. Preferì specializzarsi in questioni ragionieristiche e per decenni fu uno stimato esperto contabile. Curò a lungo i bilanci di note società sassaresi, principalmente quello de “La Nuova Sardegna”, di cui tenne i registri sin dalle origini (il giornale fu ideato dal suo intimo amico Pietro Satta-Branca) ed altrettanto fece per la Banca Cooperativa fra Commercianti, di cui nel 1888 fu anche tra i soci fondatori, divenuta poi la celebre Banca di Sassari. Inoltre, insegnò matematica al liceo classico Azuni, percorrendo a piedi il groviglio di viuzze per raggiungere l’antica sede che allora si trovava in via Canopolo. La carriera parallela di Francesco nel mondo della scuola era iniziata intorno al 1890 - a circa trent'anni - e si consideri che oltre un secolo fa l'insegnamento era un impegno quasi volontaristico per amore della cultura. Nel tempo libero, Princivalle sedeva alla sera nel suo studio e scriveva libri di testo per le superiori che vennero pubblicati dall'editore Cesare Gallizzi che Francesco conosceva bene visto che parte del capitale della società fu proprio lui a mettercela di tasca.

Princivalle, che amava anche il sigaro, la musica e il disegno, sposò la raffinata Clelia Manconi, una riccioluta pianista provetta nata in una buona famiglia di Oristano ed i due avevano circa 50 anni quando si trasferirono nella nuova villa. Francesco e Clelia furono genitori intelligenti e prolifici ed avevano avuto ben dieci figli, destinati a brillanti carriere e laureatisi quasi tutti, comprese le femmine - Vincenza, Emilia e Maria - un risultato straordinario per tre sorelle sassaresi negli anni ‘20. Fu soprattutto mamma Clelia a volere fermamente che i suoi ragazzi capissero l'importanza dell'istruzione e portò in casa anche la passione per il pianoforte. Quando la villa fu terminata, diversi figli erano ormai adulti e non vivevano più coi genitori, tranne i più giovani. Purtroppo per la famiglia, la nuova costruzione fu anticipata da un grave fatto: Lando Princivalle, all'epoca studente al ginnasio, si ammalò e a nulla valsero gli sforzi ed il denaro spesi disperatamente da Francesco per farlo curare. Lo sfortunato si spense all'età di quattordici anni in un triste pomeriggio di metà maggio del 1916 tra le braccia di mamma Clelia nella loro precedente casa in via del Teatro Civico. Due suoi giovani fratelli non poterono neppure salutarlo, poiché impegnati al fronte durante la prima guerra mondiale.

La villa Princivalle aveva l’ingresso in viale Italia e su viale Mancini risultava molto più in alto rispetto alla strada. Si apriva su un’ampia terrazza ed era circondata da un rigoglioso giardino. Aveva due piani ed una torretta con due camere addizionali. Gli interni erano finemente decorati. Nel piano interrato era presente un sotterraneo scavato nella roccia poi usato come rifugio antiaereo, oltre al locale per la caldaia e la carbonaia. Date le capacità di Francesco ed il fatto che due suoi figli studiarono da ingegneri, è probabile che furono gli stessi Princivalle a progettarla. Incredibilmente, nel pozzo rischiò la vita Bruno, proprio uno dei figli ingegneri, che vi cadde rovinosamente; quando lo tirarono fuori aveva talmente tante fratture che restò per sempre claudicante. Dopo la morte di signor Francesco, avvenuta nel 1929, quando non aveva ancora 70 anni, nella villa continuò a vivere la vedova Clelia con le figlie nubili e il figlio minore che si sarebbe poi sposato nel 1935. Signora Clelia morì nel '43, a 77 anni, quando ormai il primo piano e la torretta erano abitate dalla figlia Maria con la sua famiglia. Ultime a risiedervi con regolarità rimasero Vincenza ed Emilia (che mai si sposarono), ma alla fine anche loro si trasferirono, acquistando due pratici appartamenti in via Amendola; nell'enorme villa calò così per sempre il silenzio.

La proprietà rimase frazionata tra i tanti discendenti Princivalle (con i figli dei figli ormai residenti in altre parti della Sardegna e d'Italia) e dopo qualche anno di parziale abbandono si stabilì a malincuore di vendere l'immobile all’impresa Montresori che la abbatté per erigervi la sede della Banca Popolare di Sassari, curiosamente proprio la banca che Francesco contribuì a fondare un secolo prima. Era il 1987 e fu la speculazione edilizia più discussa della storia moderna della città. Forse si trattò persino di un'amara mossa a sorpresa, poiché l'impresa assicurò che invece sarebbe stata solo ristrutturata. A decine tra professori, studiosi, ingegneri e architetti firmarono per tentare di fermare la demolizione, ma la petizione e gli appelli a niente valsero e le ruspe procedettero.

A noi, oggi, rimane il nostalgico ricordo di quella villa d'una Sassari in bianco e nero, quello non potrà mai sparire, così come l'affascinante storia dell'illustre famiglia che la abitò e che ho avuto l'onore di potervi raccontare.

Una splendida foto, con la famiglia Princivalle al completo, scattata intorno al 1920 nel giardino della villa. Seduti al centro troneggiano Clelia Manconi e Francesco Princivalle ed attorno tutti i figli. In piedi da sinistra: Aldo (generale del Regio Esercito poi geniale imprenditore nel mondo del vetro a Sassari), Emilia (una delle prime professoresse di chimica di Sassari), Maria (farmacista), Velio (ingegnere idraulico e braccio destro del mitico Omodeo, contribuì fortemente in memoria paterna al fatto che nel dopoguerra "La Nuova Sardegna" potesse riprendere le stampe), Vincenza (per tutti Zina, insegnante e pittrice di talento, donna di straordinaria generosità), Bruno (ingegnere e direttore della Società Elettrica Sarda, morto tragicamente nel 1955 nel mare di Castelsardo), Fulvio (Ufficiale del Genio morto in Eritrea nel 1940 e lì sepolto), Senio (ultimo figlio, all'epoca chiamato Xenio, fu il primo Segretario Generale della neo Regione Sardegna e poi Prefetto di Cagliari). Seduto a sinistra è Angelo (laureato in legge, per anni direttore amministrativo della "Nuova Sardegna"). La giovane donna seduta a destra, al fianco del capofamiglia, è la moglie di Angelo. Manca il giovane Lando, morto pochi anni prima. (foto cortesemente concessa in esclusiva dalla famiglia Princivalle)

Signora Clelia Manconi, ormai vedova, gioca negli anni '30 con due nipotini proprio nell'ampia terrazza della villa Princivalle. Sullo sfondo si intuisce quello che oggi è l'incrocio tra viale Italia e viale Mancini. (foto cortesemente concessa in esclusiva dalla famiglia Princivalle)

Francesco Princivalle in persona, in famiglia Franzischinu (Franceschino). Capofamiglia e colui che fece costruire la villa che portò il suo nome. Il dipinto, oggi conservato dai discendenti, è databile tra il 1920-1925. (foto cortesemente concessa in esclusiva dalla famiglia Princivalle)

Tutta la famiglia di Francesco Princivalle e Clelia Manconi è presente al cimitero monumentale di Sassari. A sinistra, tra le colonnine, ci sono proprio Francesco e Clelia, mentre a destra sono elencati tutti i loro figli. La famiglia Princivalle, anche da questo particolare, appare molto unita ed affiatata, nell'eternità così come lo fu in vita.

Villa Princivalle intorno agli anni '60 ancora nel pieno del suo fascino in una Sassari che intanto si sviluppava nel dopoguerra.

Negli anni '20 la stamperia Porcu fece anche una cartolina postale con una foto della villa (in quanto uno degli scorci più belli della città) e curiosamente gli stessi Princivalle se la spedivano reciprocamente, come accadde per gli auguri di Natale del '28. In questo caso Francesco salutava due sue sorelle che abitavano a Milano in via De Togni. Firmarono anche la moglie Clelia e tre figli (Emilia, Maria e Bruno). Francesco non poteva sapere che quello sarebbe stato il suo ultimo Natale, sarebbe morto pochi mesi dopo. (cartolina conservata dalla famiglia Princivalle e concessa in esclusiva)

*** Questa ricerca storica ha richiesto impegno e tempo. Per scopi divulgativi si può riprodurne in parte il testo, citando obbligatoriamente me ed il mio blog come fonte (anche qualora ne cambiassi le parole utilizzandone però le informazioni). Per scopi commerciali (libri, pubblicazioni etc.) è necessario chiedermi preventivamente anche il permesso a sassariantica@gmail.com - Grazie per la lettura. ***